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Jerez de la Frontera no es (sólo) esto, pero esto ES Jerez de la Frontera.
Disfrutad, porque el vídeo es bueno, y para mí, además, entrañable. ¡Me encanta Jeré!

http://es.youtube.com/watch?v=zftn-2W8HbI

Vacaciones bitacoreras

Queridos amigos:
Razones laborales (positivas, para variar) me van a obligar a partir de ahora y durante unos meses a centrar mi atención y mis esfuerzos en la consecución de un objetivo soñado, de manera que con toda probabilidad voy a dejar algo de lado la bitácora por un tiempo. No es que la abandone, pero no habrá columnas semanales, aunque siempre puede haber tiempo para comentar la actualidad, y desde luego que lo habrá para responder a lo que quiera que aquí escribais, como sabéis que hago siempre.
Un abrazo para todos,
Nadie

Año nuevo, guerras viejas

Comenzó el año nuevo y el mundo sigue girando de la misma manera, los políticos nos engañan igual que siempre, y la crisis no es más grande ni más pequeña que antes de las uvas, aunque se puede decir sin temor a equivocarse que cada día falta un día menos para que acabe. No haré un balance del año 2008, pues ya hay montones de analistas que cobran montones de billetes por decirles a ustedes lo que, salvo casos de amnesia, ya saben. Además, el balance que vale es el que haga cada uno. En todo caso, hemos venido aquí a hablar del año nuevo, no del viejo.

Nuevas guerras nos esperan, y la primera acaba de estallar en Israel. Es horrible lo que está haciendo el Estado judío, pero no es más de lo que haría cualquier otro estado si su integridad y su seguridad se vieran atacadas día tras día por asesinos fanáticos y mentirosos; quizá lo que no tenía que haber hecho es abandonar la Franja de Gaza hace tres años: total, para lo que ha servido. No me gusta nada lo que están haciendo los de la Estrella de David, no me gusta ver niños heridos o muertos; a los israelíes, seguramente, tampoco les gusta. Quizá haya otra manera de hacer las cosas, Quizá sea imperativo hacer las cosas de otra manera, pero cuando un bando no acepta el diálogo sino tan sólo la aniquilación, cuando no respeta sus compromisos ni se atiene a regla ni mandamiento alguno, ¿qué opciones quedan? No sé la respuesta, pero sí sé que el odio se aviva hasta lo indecible. Por otra parte, ¿acaso no llevamos ya más de medio siglo con ese odio indecible? Pase lo que pase, en una década o un milenio, los musulmanes tendrán que aceptar la existencia de Israel o procurar su destrucción total; las personas de buena voluntad desean sin duda lo primero. Europa, como siempre, está dividida; España, como siempre, hace el ridículo por boca de Moratinos; Y Obama, demostrando inteligencia, calla: aún no es Presidente, y no debe hablar hasta que lo sea.

La miseria no sale de África, y el continente se sigue desangrando empezando por el Congo. América del Sur sigue su viaje a ninguna parte, su rancio camino hacia la nada, con pocas excepciones como Colombia. Ninguna alegría más grande que la liberación de Ingrid Betancourt, ninguna pena mayor que su abrazo y comprensión con Hugo Chávez: hay misterios dentro de un cerebro humano mayores que el misterio del origen del Universo. China seguirá imparable, hasta que domine el mundo o reviente, que también es posible. Y mientras pasa todo esto, a los españoles nos dicen que seamos optimistas. ¿Cómo puede ser optimista quien no tiene trabajo ni pan para sus hijos? Habrá que preguntárselo a Rodríguez la próxima vez que vaya a la televisión: sin duda es una cuestión más interesante que el precio de un café.

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La Voz, Jerez, 4 de enero de 2009. Feliz año nuevo, y a ver cuántos llegamos a ver 2010

Misterio

La semana pasada, misteriosamente, mi columna no fue publicada en La Voz. La han puesto esta semana, siete días tarde, que es como si te pusieran pan duro en la panadería cuando vas por la mañana a pillar una barra calentita.
Disculpad las molestias,
Nadie

GINOSUR (Introducción)

A veces es necesario descansar un poco de la puerca actualidad política y de todas las cosas tristes contra las que los columnistas suelen patalear con nulos resultados prácticos. Es pues, quizá, un buen momento para explorar caminos más lúdicos y menos cargantes de la escritura, y por ello no les hablaré hoy, pese al título, de la última pamplina subvencionada por el Ayuntamiento o la Junta con nuestro dinero, y tampoco del congreso de los ginecólogos andaluces. Antes al contrario, este escrito da inicio a una serie que quien esto suscribe lleva largo tiempo ideando: los Grandes Inventos No Suficientemente Reconocidos (GINOSUR). Así, cada vez que vean una columna con dicho encabezamiento, sabrán de lo que hablo. Van a ser 10 los inventos que se tratarán, y aunque ya hay algunos decididos, cualquier sugerencia será considerada. Dependiendo del éxito, podrá haber una segunda serie llamada “MIERCIN” (Mediocres Inventos Excesivamente Reconocidos y Casi Inútiles), y una tercera que se llamaría “IMANIN” (Inventos Misteriosamente Aún No Inventados).

A los firmes defensores de la Justicia en el mundo les resulta indignante que algunos inventos prepotentes se lleven la fama y la gloria mientras otros, humildes y esforzados, hacen calladamente el trabajo sucio sin obtener a cambio reconocimiento alguno. Tampoco se comprende que haya una serie de artilugios que gozan de prestigio exagerado, cuando la realidad demuestra que no sirven para nada; por último, cuesta entender cómo ciertas cosas que no parecen tener mucho misterio, y que mejorarían sustancialmente nuestras vidas, aún no han sido inventadas. De todo ello trataremos en estas columnas que se distribuirán aleatoriamente (es decir, cuando se me antoje o no tenga nada mejor sobre lo que escribir) entre las habitualmente dedicadas a hablar con cierta severidad de lo humano y lo divino. A lo largo de esta apasionante serie descubriremos las maravillas de la cinta americana, por qué es bendita la existencia de E-mule, o el número incontable de horas de trabajo y hojas de papel que el sencillo “tippex” ha ahorrado al ser humano. Sabremos del fiasco que son los sistemas “abre fácil” de los botes de leche, el engaño global del “post-it”, o el fracaso inconcebible de la goma de borrar bolígrafo. Y también trataremos de hallar la respuesta a algunos de los enigmas que atormentan a nuestra especie, como que nadie haya inventado aún un teletexto decente, drogas saludables o calzoncillos autolimpiables.

Si quieren unirse a la aventura, no se pierdan próximamente el primer capítulo de la trilogía, dedicado a ese maravilloso trozo de tejido que marcó un sangriento antes y un fresco y suave después en la vida íntima de innumerables personas: la toallita húmeda.

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NO PUBLICADA EN La Voz, Jerez, 16 de noviembre de 2008. Algunos pensarán que se me ha ido la olla pero, ¿qué más dá?

Pedro Navarro, el cachondo

Porque tiene que ser un cachondo este tío (Director General de Tráfico) para decir que el número de muertos en la carretera aumenta por la preocupación por la situación económica:

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/10/31/espana/1225471828.html

¿Aumentaron tras el 11-S, tras el 11-M, durante la Guerra de Irak (I) (la de los soldados de reemplazo enviados por Felipe González), durante la Guerra de Irak (II) (la de los profesionales enviados por Aznar para ayudar a la reconstrucción), o durante cualquiera otra de las miles de cosas que hacen que el ciudadano se coma el coco, además de sus propias preocupaciones (familiares, laborales, anímicas, etc.) que son las que le rondan la cabeza la mayor parte del tiempo?
Vale, Pedro, o Pere, o como te llames: no vas a dimitir, lo entiendo pero, ¿no tienes ningún superior político con un dedo de vergüenza torera que te obligue a hacerlo, o te destituya fulminantemente? No hace falta que contestes, todos conocemos ya la respuesta.

Vuelve a casa...por Todos los Santos

Pongo fin a este mes de ausencia y despreocupación por la bitácora que comparto con vosotros. A primera hora del día 2 volverá a aparecer mi columna dominical de La Voz, y además de ello seguiremos hablando (si queréis) de libros, cine, fotos, deporte, política, curiosidades, y todo aquello que se tercie.
Un abrazo para todos, y gracias por seguir aquí.
Nadie

Ausencia durante un tiempo

Por causas de fuerza mayor (no necesariamente algo negativo), durante un tiempo indeterminado, quizá un mes, no me será posible escribir columnas ni estar demasiado encima de la bitácora (entraré, pero escribiré poco). Os pido comprensión y paciencia.

Y como estaba feo dejar en la cabecera la foto del Ministro de Economía durante tanto tiempo, aquí os cuelgo la bella estampa de uno de los tres novísimos aviones de Salvamento Marítimo que velan por nuestro bienestar vigilando las costas españolas. Por cierto, estos aviones también son españoles, y están construidos en Sevilla. Hasta pronto,
Nadie

Segunda guerra fría

Una de las cosas que el ser humano necesita tener siempre a mano a lo largo de su vida es el miedo. Si en ocasiones algunos individuos parecen librarse de tal esclavitud, no hay excepciones a la regla en el caso de las sociedades: miedo a la guerra, al invierno nuclear, al cáncer, al paro, al Apocalipsis, a las vacas locas, al cambio climático, a las microondas o a la mosca tse-tse; da lo mismo. Los miedos se superponen, se sustituyen unos a otros, duran meses o siglos, y también son, al igual que las modas, cíclicos, pues vuelve con fuerza uno de los más exitosos del siglo XX, uno que, como los pantalones de campana, parecía olvidado para siempre: el miedo a los rusos. Lo cierto es que cuesta entender por qué al caer el Muro la gente empezó a pensar que los malvados imperialistas soviéticos estaban dejando de ser malvados imperialistas soviéticos, cuando lo que sucedía era que un sistema criminal económicamente inviable estaba muriendo, mientras escondía su semilla en espera de tiempos mejores; su semilla, y sus 15.000 cabezas nucleares. Así ahora, tras veinte años de caos, la bestia renace gracias al petróleo: si cuando se habla de países que nadan en petrodólares, algunos imaginan jeques árabes con flotas de Rolls-Royce, yo pienso en Putin diseñando en su dacha el rearme del ejército a golpe de petrorublos. Y si en algún sitio queda petróleo para rato, es en la madre Rusia.

El ruso es un pueblo sufriente, acostumbrado al fracaso, la opresión y la tragedia; alejado de la grandeza que sus dirigentes han conseguido exprimiendo con igual frialdad la sangre de los suyos y la de los extranjeros. Sin embargo, hoy Rusia aspira a ser una potencia sin complejos; con lo peor de la herencia comunista, pero sin su anquilosis, y lo peor del capitalismo, pero sin sus limitaciones democráticas. Sabedores de su poder, y tras el éxito en la guerra contra Georgia con un Medvedev estrenándose a lo grande (jamás agradecerán suficientemente al presidente georgiano la excusa que les dio), los halcones rusos están envalentonados. ¿Quién estará frente a ellos si no contienen su ambición? O bien nadie, en cuyo caso el hambre del monstruo crecerá más cuanto más coma; o bien EE.UU. y la OTAN, que fue creada exactamente para eso. Porque aunque parezca que Sarah Palin dijo lo que pensó pero no pensó lo que dijo, no dijo nada que no esté firmado por todos y cada uno de los miembros de la OTAN, incluida España.

En Hollywood deben estar frotándose las manos, pues un cielo surcado por misiles SS-20 y Pershing II queda mucho mejor en el celuloide que unos musulmanes fanáticos volando autobuses cargados de niños. Con tanto enemigo invisible, terrorista suicida, y contienda sin frentes verdaderos, ya se echaba de menos algo genuino y tangible. Algo como la guerra fría.

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La Voz, Jerez, 14 de septiembre de 2008. Rusia, China, Islam radical...me falta uno para el póker de enemigos de Occidente, y dos para el repóker, aunque creo que este trío de ases se basta y sobra para ponernos la mano muy dificil.

"United we stand"

In memoriam

Ayuntamiento de Jerez, la vergüenza permanente

¿Conocéis algún pueblo o ciudad en la que, a diez días de las fiestas, aún nadie sepa en qué van a consistir? Yo sí, y es, por supuesto, Jerez de la Frontera. ¿A qué está esperando la penosa Delegada de fiestas para dimitir?

Políticos analfabetos

Noticia aparecida esta semana en los medios:

"Una cuarta parte de los alcaldes españoles no pasa de los estudios de ESO"

Y la gente va y se sorprende. ¿De qué? Es la simple constatación de que el nivel de los dirigentes es acorde al de los dirigidos. Y, además, casi mejor así, me explico: es mejor un alcalde sin estudios, que parece que no tiene estudios, que un ministro con estudios, cuyo comportamiento, dicción e inteligencia es peor que el de muchos que no tienen estudio alguno. Concretando: ¿podrían ser más zafias, paletas y analfabetas funcionales las ministras Álvarez y Aído (por poner dos ejemplos) si no tuvieran estudios?

Por cierto, ¿alguien cree que tener una carrera universitaria es demostración de inteligencia, capacidad o valor? No pretendo despreciar el hecho de tener unos estudios universitarios, pero no los sobrevaloremos. Hay estudios y estudios, carreras y carreras, y alumnos y alumnos. Y lo cierto es que en España sobran los gilipollas ignorantes con una licenciatura debajo del brazo. Véase, ilustrativamente, el Gobierno de España (o la oposición).

JK 5022

Ningún accidente de un medio de transporte nos afecta tanto como el de un avión. ¿Por qué? Quizá sea, como los propios accidentes aéreos, por una concatenación de factores, pues para que se produzca la caída de un pájaro metálico hacen falta, casi siempre, muchos fallos a la vez (por eso, precisamente, se trata del medio más seguro, porque todos los sistemas importantes son redundantes). Así, el corazón se nos encoge al ver caer un avión porque normalmente no mueren pocas personas, sino muchas decenas o cientos de una vez; porque nos imaginamos el horror de sus muertes; porque nos lo cuentan, nos lo refriegan, cientos de veces a todas horas en todas las televisiones, radios y periódicos; porque demasiada gente habla de lo que no tiene ni remota idea (sinceramente, ver las tertulias del tomate haciendo especiales sobre el accidente es algo que me produjo ganas de vomitar, ganas de entrar en el plató metralleta en mano. ¡Sinvergüenzas!, igual hablan de la Pantoja que de 150 achicharrados, ¡malditos sean!). Pero, sobre todo, los accidentes aéreos nos fascinan porque la mayoría seguimos sintiendo en el fondo que volar es algo antinatural y milagroso, como si cada vez que se produce un despegue exitoso estuviéramos desafiando a los dioses. Como si de vez en cuando ellos castigaran nuestra osadía, pues si hubieran querido que volásemos nos habrían dado alas.
No nos dieron alas, no, pero nos dieron inteligencia para comprender las leyes de la física y aprovecharlas en nuestro beneficio. Físicamente, el vuelo de un avión no es más misterioso que la navegación de un barco o el rodaje de un coche. Sin embargo, ahí sigue y seguirá, cada vez que vemos un avión iniciar su vuelo, la magia en nuestro corazón. Y algunas veces, el horror.
Antes o después se sabrá qué fallos humanos y/o mecánicos condujeron al desastre. Y ese conocimiento servirá, probablemente, para evitar que suceda lo mismo en el futuro. Mientras tanto, descansen en paz los muertos, y que el sufrimiento de los heridos, de los familiares y de los amigos sea lo más leve posible. Porque el sufrimiento de los demás terminará tan rápidamente como empezó: otros accidentes, otras guerras, otras medallas olímpicas, otros partidos de fútbol reemplazarán el lugar de los muertos del JK 5022 en nuestro corazón.

Mestizaje del bueno

En los JJ.OO., en tenis de mesa, hoy:
"La española Zhu Fang pierde ante la holandesa Jie Li su encuentro de tenis de mesa femenino"

¡Qué tiempos aquellos en los que todas las españolas se llamaban Carmen o María! (Lo digo sólo como curiosidad, sin nostalgia)

Sin columna el 24

O mejor dicho, con la columna del día 17, que no fue publicada debido a misteriosos acontecimientos cuyo entendimiento sólo está al alcance de las personas que trabajan en las redacciones de los periódicos.
Así que una semana de "vacaciones" forzosas. En el fondo, no está tan mal.

Los mitos siempre crecen

Dicen que Phels va a matar al mito Spitz. Falso. Phels, probablemente, alcanzará el Olimpo de los mitos del deporte para sentarse en uno de los más ilustres sillones, pero ello no hará que Spitz tenga que levantarse. Simplemente, habrá que hace sitio para uno más, y el Olimpo crecerá. Cuando uno alcanza la categoría de mito, nada ni nadie puede arrebatarsela ya jamás. Paavo Nurmi, Bob Beamon, Emil Zatopek, Carl Lewis... Sus marcas están superadas, y muchos de sus logros, pero ellos siguen instalados en la memoria de las sucesivas generaciones. Da igual de qué tipo de mito hablemos (deporte, cine, literatura, política, hechos relevantes...): El 11 de septiembre no acabó con el mito de Pearl Harbor, ninguna novela ha desplazado a Homero en los dos últimos milenios, La Segunda Guerra Mundial no nos ha hecho olvidar la Primera, ni Ronald Reagan a Lincoln, ni los Rolling a los Beatles, ni Pekín a Barcelona.

Ya casi estás en lo más alto. En cualquier caso, enhorabuena, señor Phels.

¿Dónde está el avión?

Viajando por Google Maps (una forma de ver mundo como otra cualquiera), decidí darme una vuelta por el aeropuerto de Barajas, a ver si pillaba la foto de algún avion justo despegando o aterrizando, y he aquí que en la pista 18 L-36 R, un avión acaba de despegar, probablemente hace 3 ó 4 segundos; está a pocos metros de altura según deducimos al ver su sombra. Pues bien, ¿dónde está el avión?

http://maps.google.es/maps?f=q&hl=es&geocode=&q=madrid+barajas&sll=41.979592,-87.90144&sspn=0.015951,0.027466&ie=UTF8&ll=40.52125,-3.559023&spn=0.002039,0.003433&t=h&z=18


Hipótesis:
1) Hay un enanito en Google que se dedica a borrar con el Photoshop los aviones que están recién despegados. Sin embargo, los que están en contacto con la tierra no los toca.
2) Lo mismo que antes, pero en vez de un enanito es un sógüer (software).
3) Casualmente la imágen que vemos corresponde a dos fotos diferentes, tomadas en momentos diferentes, una tomó la sombra, y la otra no tomó al avión porque ya (o todavía) no estaba.

Las tres me suenan improbables, y no creo en aviones fantasmas. Se admiten teorías.

Iberia: me cuelgo la medalla

El 18 de marzo vaticinaba (http://acadaunolosuyo.blogspot.com/2008/03/iberia-das-contados.html), con cuatro meses de antelación, lo que sucedió ayer: la fusión de Iberia y British Airways, así que me felicito a mí mismo por mi sagacidad y buena capacidad de análisis. Por cierto, mis abuelas, que en paz descansen, ya se fueron.



Naturalmente donde el Gobierno, los medios de comunicación y la propia Iberia dicen "fusión", hay que poner "absorción", pues será British la que maneje el cotarro, lo cual, por otra parte, es lógico, pues viene a ser como el doble que Iberia en prácticamente todos los parámetros (valor bursátil, empleados, flota...). Sin duda tendrá que haber reajustes (=despidos), pero en un mundo tan agónico e inestable como el transporte aéreo, quizá Iberia acaba de asegurarse su supervivencia.

Buen vuelo, Iberia.

CARTA A UN MALTRATADOR

Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático , de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional ‘Carta a un maltratador’, convocado por la Asociación ‘Juntos contra la violencia doméstica’

Fuente: LA GACETA EXTREMEÑA DE LA EDUCACIÓN.

Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado... porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras... Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu ‘método de disciplina’ intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?

Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe... La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Se acabaron las vacaciones...

...y hoy es el último domingo sin columna semanal. Por tanto, el próximo día 20 estaré de vuelta con mis pequeñas aportaciones al mundo de las letras.
Nos leemos.