Hancock, diversión con límites

Tenía ganas de ver Hancock porque me gustan las comedias, el cine de super héroes, los "blockbusters" americanos (Almodóvar, jódete), Will Smith y, por supuesto, Charlize Theron, así que no me la podía perder. Afortunadamente, no fue una de las tantas ocasiones en las que me he tenido que arrepentir, pues la película es el perfecto entretenimiento veraniego.
No llevaría yo a niños pequeños a verla, pues sin ser nada del otro mundo en cuanto a las truculencias que estamos acostumbrados a ver, se dicen bastantes palabrotas (que vienen a cuento) y hay algunas escenas fuertecillas (también vienen a cuento). A mitad del metraje hay un radical giro argumental que a algunos les fastidia la película (dicen que degenera a partir de ahí) pero a mí me gustó. Will Smith hace de sí mismo, y por supuesto lo hace bien (se sabe el papel), y sus compañeros de reparto están a la altura (Charlize Therón bellísima, aunque nunca tanto como en "Mi gran amigo Joe", esa enternecedora y totalmente reivindicable película del amor fraternal entre un mini King Kong y su hermana humana). Los efectos especiales funcionan, la ironía y la mala leche funcionan, y al final, hasta hay unos minutos de romanticismo que llegaron a emocionarme un poco...en fin, no es Ironman pero, ¿qué más se le puede pedir?

Hancock: 7/10

La condena de Losantos

¿Es correcta? Puede ser...o no.
¿Es justa? Puede ser...o no.
¿Es ejemplarizante? Puede ser...o no.

¿Es un agravio comparativo? SÍ.
Por que para que no lo fuera, antes de condenar a Jiménez Losantos por sus excesos de ironía contra algunos, tendrían que haber sido condenados muchos otros por los suyos contra Losantos (empezando por el nefasto expresidente Felipe González), por amenazas, por apología del terrorismo, etc. En España hay una Justicia con dos varas de medir y, por lo tanto, no es justa.
Uno podrá estar más, menos o nada de acuerdo con los fondos o las formas de F.J.L., pero como dice mi amigo Enrique García Máiquez, si no existiera habría que inventarlo.

¡Libertad para todos!

Victoria moral

Las victorias morales son a las victorias como los premios de consolación a los premios; vamos, que son mejor que nada, pero no demasiado, sobre todo cuando los vencidos no saben lo que es la moral ni la tienen, con lo cual su presunta derrota los puede dejar partidos…de risa. Es el caso de “los” antiguos gerifaltes de la GMU, es decir, Pachecone & Pachecone, pues él sólo se las bastaba y sobraba para mandar sobre todo lo mandable en su obscena omnipotencia de tres al cuarto que sirvió, eso sí, para enfermar de cáncer a esta ciudad y arruinarla por los siglos venideros. De momento, la Justicia, que por una vez parece estar siendo justa, ha determinado que se anulen todas las resoluciones que tomó el Gobierno municipal respecto a los huertos de ocio de San José Obrero, lo cual no quiere decir que se vayan a devolver unos huertos que ya no existen, ni que se vayan a derribar las decenas de casas que ocuparon su lugar, que son el hogar de muchas familias que no tienen culpa de nada, salvo que ser jerezano, siciliano o calabrés le convierta a uno en delincuente por imperativo genético o algo así.

El caso es que las acciones pasadas de una extinta gerencia, acusada de prevaricación, coacciones, daños directos e indirectos, falsificación de documentos, tráfico de influencias y malversación de fondos públicos, con toda probabilidad van a costar una millonada al Ayuntamiento, es decir, a los ciudadanos, en el presente. En circunstancias normales el asunto podría ser anecdótico, pero con unas arcas municipales llenas de telarañas, y con las joyas empeñadas para pagar una vida de lujos y excesos (los pluses por no quedarse en casa a una plantilla consistorial que tiene el doble del personal necesario, la financiación de estúpidos y faraónicos proyectos como el Parque de la Innovación -Zona Franca nunca pierde-, o quién sabe si el rescate, una vez más, de esa herida sangrante que es el Jerez Deportivo), la cosa ya no tiene ninguna gracia. Sería diferente si fueran el ex alcalde, sus cómplices lameculos, o los empresarios beneficiados del delito quienes pagaran las indemnizaciones que están por venir, pero es obvio que eso no va a pasar en este olvidado reducto de tiranos, caraduras y listillos palurdos con ínfulas de señorío.

Nadie va a devolver a los jubilados los campitos perdidos ni los sabrosos tomates que dejaron de cultivar, pero al menos podrán degustar su victoria moral, y mucho mejor si al final está aderezada con unos cuantos miles de euros. Sin embargo, ¿quién compensará a los habitantes de esta ciudad por la ineptitud, corrupción, egoísmo, y poca vergüenza de sus gobernantes anteriores y actuales?

La Voz, Jerez, 27 de julio de 2008. Jerez sigue asolado por el derroche, la incompetencia, el corporativismo político y la desidia ciudadana. Y a la brutal crisis permanente de la ciudad se suma ahora la tremenda crisis general. Y a todo esto se prevé que lo peor llegue a partir de septiembre. Hay quien dice que la Sánchez está haciendo bueno a Pacheco, y aunque eso es prácticamente imposible, sí que sus méritos crecen día a día para igualarsele en perniciosidad. Quitando a los de su secta, el resto de los ciudadanos ya se ha dado cuenta de que los del PSOE de Jerez son veneno puro.

CARTA A UN MALTRATADOR

Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático , de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional ‘Carta a un maltratador’, convocado por la Asociación ‘Juntos contra la violencia doméstica’

Fuente: LA GACETA EXTREMEÑA DE LA EDUCACIÓN.

Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado... porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras... Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu ‘método de disciplina’ intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?

Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe... La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Vuelta al "trabajo"

Como habíamos prometido, a partir de hoy vuelven mis columnas dominicales a La Voz de Jerez, para satisfacción de unos pocos, molestia de algunos otros, e indiferencia de la inmensa mayoría.

Hoy, para variar, hablaremos de Jerez:

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EL TRABAJO DEL SIGLO

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La mayoría de la gente pasa su vida quemando ilusiones y renunciando a sus sueños. Unos iban para astronautas porque vieron “Apolo XIII”, pero acabaron tripulando un camión; otros querían ser naturalistas para estudiar los animalillos del bosque, pero terminaron estudiando el mercado de clientes mientras pateaban calles llenas de humo; y los hay también que desearon ser científicos tras leer un libro de Ramón y Cajal, y aunque trabajan para un laboratorio médico, lo hacen repartiendo folletos de farmacia en farmacia. El problema es que todos ellos se equivocaron de vocación por ser excesivamente idealistas o románticos. En cambio yo, práctico y utilitario, comprendí hace años que la felicidad laboral tan sólo me la proporcionaría El Dorado legendario de los empleos, el Grial mítico de los trabajos: ser funcionario del Ayuntamiento de Jerez.

Sin duda hay en nuestra ciudad decenas y decenas de empleados municipales responsables y trabajadores, gracias a los cuales el caos no es absoluto y las cosas, mal que bien, funcionan. No obstante, su dedicación no puede empañar la magnífica labor de los cientos y cientos de afortunados que se dedican, básicamente, a tocarse los huevos a costa de sus conciudadanos. La culpa, por supuesto, no es de ellos, sino de la forma napolitana de hacer política (enchufes, favores, clientelismo, compadreo, sumisión, ley del silencio…) que instauró Pachecone durante su imperio palurdo. Posteriormente, las semialcaldesas 1 y 2 no hicieron nada por cambiar las cosas, y ahora, la semialcaldesa 2, convertida en zarina (¿será más que emperador?), está simplemente redecorando a su gusto lo que había. Antes teníamos gobernantes garrulos, cobardes, mentirosos y egoístas, y ahora tenemos gobernantes egoístas, mentirosos, cobardes y un pelín menos garrulos.

Desde hace 20 años, la premisa fundamental de nuestros políticos ha sido “el jerezano es gilipollas, aprovéchate”, y se la toman al pie de la letra. La última vileza de Sánchez & Bermúdez consiste en pagar más dinero a los funcionarios que no falten al trabajo. Veamos un ejemplo hipotético: “sueldo mensual del empleado A: 1.900 euros por rascárselos en casa; plus de 100 euros si se los rasca en la oficina”. En un mundo lógico, se desincentivaría el absentismo en lugar de usarlo como excusa para inventarse un premio por productividad para una casta especialmente improductiva, pero claro, para eso tendría que haber más honestidad y menos camorra, más ciudadanos y menos sindicatos. ¿Austeridad? Ja. ¿Contención? Ja, ja. ¿Reducción de plantilla? Ja, ja, ja. ¿Bajada de sueldos? Ja, je, ji, jo, ju. Y dejo ya de reírme porque acabo de recordar que la idea original de esta columna era ofrecer mis servicios de “lo que sea” al Repelentísimo Ayuntamiento de Jerez.

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La Voz, Jerez, 20 de julio de 2008

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Os dejo con esta bella y tierna estampa de un póker de ases de la poca vergüenza. ¡Hasta la semana que viene!

El increíble Hulk...¡Increíblemente mala!

Tras el mal sabor de boca que nos dejó el Hulk de Ang Lee, esa payasada protagonizada por Eric Bana, en la que el monstruo verde parecía una pelota de goma gigante (botaba, botaba y botaba hasta el ridículo), esperábamos una compensación con la nueva Masa (¿qué sentido, si no, tendría hacer otra vez lo mismo tan sólo 4 ó 5 años después?)...Pues bien, el Hulk de Leterrier y Norton es casi peor que el de Lee y Bana. Es una mezca entre el vomitivo King Kong de Peter Jackson (por la relación de la bella y la bestia) y la infantil Los Cuatro Fantásticos (por el lamentable y previsible guión). El personaje de la novia de Bruce Banner es lo más penoso que ha hecho Liv Tyler en su vida (llamarla mujer florero sería ser generoso. Por cierto, cada vez está más fea), y al final la película se resume en tres huídas de Hulk tras tres intentos de captura por parte de los militares.

Lo más interesante de la película es el personaje de Emil Bronsky (Tim Roth), al menos hasta que se convierte en "la masa mala", es decir "Abominación".

En fin, que si no fuera por joyas como Spiderman 2 o Iron Man, al final a uno dejarían de gustarle las pelis de superhéroes de tanto ver porquerías como Spiderman 3, Los 4 fantásticos, Los 4 tontos del culo y Silver Surfer, Hulk & Hulk, etc.

A la espera quedamos de El Caballero Oscuro. Me conformo con que sea la mitad de buena de lo que fue Batman Begins.

Se acabaron las vacaciones...

...y hoy es el último domingo sin columna semanal. Por tanto, el próximo día 20 estaré de vuelta con mis pequeñas aportaciones al mundo de las letras.
Nos leemos.

Y esta semana...

¡También sin columna!
(Sigo de vacaciones, la vida es bella)

Ingrid y Álvaro

Enhorabuena, Ingrid, por haber resistido lo irresistible y, tras ello, seguir siendo una mujer con sonrisa, alegría, proyectos y principios.
Enhorabuena, Álvaro, por no rendirte al terror, ni a la presión de los amigos del terror, ni al pacifismo de pacotilla; enhorabuena por saber, y mantener, que al terror sólo se le vence comiéndole el terreno, y no dejándolo comer a él.
Enhorabuena, Ejército de Colombia.
¡VIVA COLOMBIA!¡VIVA LA LIBERTAD!

¡Campeones!

Por fin una alegría para los españoles, tan necesitados de ellas, en el deporte rey. Porque, aunque incluso le tenga algo de manía, hay que reconocer que el fútbol mueve y conmueve las almas de la gente como ningún otro deporte. Enhorabuena a todos los aficionados, y también a los que no lo son pero se alegraron inmensamente el pasado domingo (como yo). Y lo único que engrandecería aún más el triunfo de los jugadores sería que renunciaran a los más de 200.000 euros de prima de dinero público que van a recibir cada uno de ellos por, ni más ni menos, cumplir con su deber.
¡AUPA ESPAÑA!

Sin columna esta semana

Porque todos tenemos derecho a unas pequeñas vacaciones, ¿no? De todos modos, con un Keyser tan inspirado como el que ha escrito la anterior entrada, la bitácora no se resentirá demasiado. Lo malo, por otra parte, es que a Keyser la inspiración le llega una vez al año. Bueno, a ver si España gana, para variar, y todos nos quedamos contentos durante unos días.
¡A POR ELLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOS!

¡¡ESPAÑA!! ¡¡ESPAÑA!!

En menos una hora comienza la gran final del Campeonato Europeo de fútbol, y los ánimos de todos los aficionados se encuentran enardecidos. No sólo los nuestros, los de los españoles, sino también los de los aficionados ingleses y de otros muchos países que quieren que ganemos. También los de todos los seguidores del buen fútbol, porque eso precisamente lo que hemos jugado, con una segunda parte contra Rusia para enseñar en las escuelas. Y por supuesto, el ánimo y la ilusión de todos los españoles de bien aunque no sean aficionados al deporte rey.

Sólo los amargados hijos de puta de los nacionalistas dicen no sentir nada (les cuesta reconocer que les duele en lo más profundo de su necio ser). Y vamos a ganar, no por ellos, faltaría más, pero está claro que siempre es un aliciente el joderles bien.

Y deberíamos pedirle disculpas a Luis, yo el primero, porque está visto y demostrado que "Spain is different". Anda que si Iker no hubiese parado los penaltis, ahora Luis sería la misma mierda que después del mundial, cuando todos pedimos que dimitiese y se fuese a su casa. Hoy, antes de la gran final, ya nos ha demostrado a todos (¡y cómo!), que este deporte (como la mayoría) no es justo, que depende de la suerte, de la inspiración... y no sólo del trabajo bien hecho, y eso, precisamente, es lo que lo hace grande.

Y Luis nos ha dado un guantazo sin mano de los que hacen historia, hablando en el terreno de juego. Y a pesar de todas las presiones y de todo lo que hemos dicho de él, ahí está: con dos cojones. Y eso mismo es lo que les ha inculcado a los jugadores. Porque no nos engañemos, ya nadie se acuerda de Raúl y de Guti... Y por todo eso, y mucho más, hoy España va a ganar y recuperar el orgullo perdido.

¡AUPA ESPAÑA!

¡A POR ELLOS! ¡OÉ!

La muerte no es el final

NUESTROS MUERTOS

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Un millón de muertos en un millón de guerras no nos harán derramar tantas lágrimas como el adiós a uno sólo de nuestros seres queridos, pues el amor abstracto al resto de la humanidad no es nada comparado con el amor real y sólido, el que nos vivifica y nos lacera al mismo tiempo; por eso sólo amamos de verdad a los que están cerca o a los que se fueron, pero no a los que nunca estuvieron. El amor es gozo y sufrimiento, y puede que el llanto por los que iniciaron el viaje sin retorno sea realmente por ellos, pero quizá sea más aún por nosotros mismos, por lo que dejaremos de disfrutar a su lado, por tener que compartirlos con el infinito, por la impotencia de no poder retenerlos, por no haberles pedido perdón o perdonado…por no habernos dado cuenta de cuánto les queríamos hasta que ya no podemos decírselo mientras les abrazamos. Triste es siempre la despedida, mas no tanto si el viajero deja atrás el mejor legado posible: una dulce marca en el alma agradecida de los que se quedan, imborrable hasta que la Parca también se los vaya llevando a donde Caronte espera.

Aunque las personas nos neguemos encomiablemente a aceptarlo, nada carece de sentido en el orden de las cosas: la muerte permite la vida, la vida conduce a la muerte, y así la rueda de la existencia gira y gira desde el principio de los tiempos, mientras nuestros sentimientos son tan sólo emotivas anécdotas y bellos adornos en la negra noche del cosmos eterno. Pero ante la verdad indiscutible de que la existencia humana es intrascendente, se eleva otra certeza aún mayor: el hombre, cada hombre, es en sí mismo el centro del universo. La muerte es final y principio, nos separa de los que se van, y nos acerca a otros que, no habiéndose ido, parecían estar lejos; nos aclara en ocasiones, qué contrasentido, el sentido de la vida, y mediante ella recibimos a veces la última lección de los viajeros, el último servicio que nos prestan.

Desolados quedamos cuando se marchan, porque la muerte es más leve a los que ya descansan que a los que quisiéramos que se quedaran un ratito más. Y lo cierto es que, sin que nos demos cuenta, nos hacen caso y se quedan. No en nuestros recuerdos, ni en nuestros sueños, sino en nosotros mismos, tan dentro y profundo que, de algún modo, son nosotros, y nosotros somos ellos, de la misma forma que quizá algún día nuestros hijos descubrirán, con lágrimas en los ojos, de rabia o alegría, que son nosotros. Poco importa que hayamos tenido tiempo de prepararnos para el adiós, pues siempre nos parecerá precipitada la marcha y repentino el dolor. Por eso, si en algo puede aliviar la compañía de los amigos, que sepas, Miguel, que estoy contigo.

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La Voz, Jerez, 22 de junio de 2008.

¿Crisis?¿Qué crisis?

Todos estamos de acuerdo en que las penas, con pan, son menos penas, y de igual modo se podría decir que las alegrías, sin pan, simplemente no son. La actualidad, no obstante, demuestra otra máxima que podría decir así: “las penas y la falta de pan, con la Selección, también son menos”; será porque el hambre de gol eclipsa a todas las demás. Así, en el Gobierno deben estar dando gracias a Dios (es un decir, por supuesto) porque la no-crisis que no estamos padeciendo haya coincidido con un verano en el que hay Eurocopa y Juegos Olímpicos. Es una lástima que mientras los eventos deportivos tienen una duración determinada, el otro evento haya venido para quedarse indefinidamente.

No sé si cuando lean esto la situación habrá mejorado pero, en cualquier caso, da que pensar. Hay quien dice que todos los problemas son consecuencia del precio del petróleo y, por tanto, poco puede hacer el Gobierno. Sin embargo, que se sepa, en ningún otro país de Europa o Norteamérica la situación es tan tensa como en España. Quizá es que, mientras allí se veía venir la crisis del crudo y se hizo lo que se pudo (al menos prepararse y no negarla), aquí también se veía que estaba crudo lo del crudo (y lo del ladrillo) y lo que se hizo fue llamar antipatriota a todo aquél que tuviera ojos para ver y boca para hablar. Por cierto, las últimas noticias son que el Presidente se queda sólo en la defensa de la Nación, y ya es el último patriota que queda en toda ella, el único hispano nostálgico de Supertramp que aún dice: ¿Crisis? ¿What crisis?

En cuanto a lo del transporte, la mayoría de los ciudadanos no entendemos la situación. Que menos del 20% de un sector detenga al 80% restante, cause parálisis en otros sectores, psicosis en la población y desabastecimiento general, es síntoma inequívoco de la debilidad estructural de esos cimientos que solemos creer que nos protegerán de todo mal, pase lo que pase. Dicho de otra manera: si esto dura 10 ó 15 días más, la gente se apuñalará en las esquinas por el último yogur de fresa. Y es que no se puede menospreciar el poder mafioso de los piquetes informativos especializados, que defienden con uñas, dientes y mecheros su derecho constitucional a achicharrar viva a la gente. El Ejecutivo tiene entre las manos una patata caliente, y esta vez no hay nadie a quien pasársela. Si cede ante los camioneros, entonces vendrán los no camioneros (el resto del país) para reclamar, con razón, igualdad de la buena: su ración de leche de la arrugada y vacía teta del estado-cigarra que lo gastó todo en gilipolleces en lugar de imitar a la hormiga previsora. Ea, ya tiene trabajo la bufona del Gobierno, a ver si así deja de intentar coserle, por cojones, ovarios al diccionario.

La Voza, Jereza, 15 de junia de 2008.

Picha, esa miembra no es de Cai

POR ANTONIO BURGOS

Me lo contó El Beni, que sabía de su Cádiz más que Hércules que la fundó. En aquellas Melodías de Broadway a la andaluza que fueron los espectáculos anuales de la serie «Zambra», actuaba cierta noche Manolo Caracol con Lola Flores en el Teatro Falla. Y nada más comenzar el espectáculo, desde el gallinero (al que en Cádiz, desde las Cortes de 1812, se le llama paraíso), saltó una voz que le largó un improperio ofensivo. Una guasa con tomate. Y con su magistral dominio de las tablas, Caracol, sin inmutarse, mandó parar la orquesta, se adelantó a las candilejas, señaló con su acusatorio dedo al paraíso, y apuntando como el Colón de las estatuas hacia aquellas oscuridades de las alturas, dijo rotundo:

-¡Ése no es de Cai!

La ovación que le pegaron se está oyendo todavía entre las quince piedras de la Caleta. Porque la saga de los Ortega venía de Cádiz y porque a Caracol se le veneraba en Cádiz, cuya psicología conocía como la palma de la mano. Y porque en Cádiz hay gracia, pero guasa, ninguna, que se lo digo yo. Donde hay guasa es en Sevilla. Tela.

Por eso mismo dudo muy seriamente de lo que dicen las biografías oficiales: que Bibiana Ha Ido, la ministra de Igual Da (porque da igual que haya ese Ministerio o no lo haya), sea de Cádiz. Esta no puede ser de Cádiz. No es que yo sea Caracol ni que este recuadro sea el paradisíaco Teatro Falla, Catedral de la Gracia con ladrillos colorados, pero tras oír la sarta de patochadas (y patochados) que ha largado en su primera comparecencia (y comparecencio) parlamentaria (y parlamentario), siguiendo las divinas enseñanzas de Manuel Ortega Juárez me atrevo a decir:

-¡Esa miembra no es de Cai!

Precisamente por lo de «miembra» ya famoso: «miembros y miembras». Una señora que dice «miembros y miembras», aparte de una cursi espantosa e ignara en gramática, no puede ser de Cádiz bajo ningún concepto. Tó Cádiz, la Catedral, la Viña y el Mentidero saben que el femenino de miembro no es miembra.

-Entonces, ¿cuál es?

Pues está clarísimo: el miembro, en femenino, es el chupapiera. Lo saben hasta los chiquillos del tanguillo en la plazuela que cantaba Antonio Martín. El miembro femenino ha sido en Cádiz toda la vida de Dios el chupapiera. También llamado toto, o totete. El que cantó Paco Alba en un cuplé sobre la violencia doméstica del marido que, como no había aún teléfono de desahogarse, miren lo que hizo con la miembra de su parienta: «Cogió una plancha como una fiera,/ y le puso el totete/ como una almeja/ a la marinera».

O lo que se refiere de aquel que dijo del Mato Grosso que tenía cierta señora en el mismísimo ya-me-entiendes o chupapiera: «Ésta no tiene un toto, ésta tiene la montera de Finito de Córdoba».

¿O será que la ministra de Igual Da ha dicho lo de «miembros y miembras» en un ejercicio de chirigotería, como, aguanten la risa, lo de «consejo de Ministros y Ministras» o lo de «señorías diputados y señorías diputadas»? Muy segura no tiene que estar con su hallazgo, porque a sí misma no se lo aplica.

Una cosa es predicar y otra dar trigo. En ese auténtico monumento a la brillantez y la experiencia que es el curriculum oficial de la Ministra (¡tararí, que el toro va a salir!) cuyos méritos caben en un papel de fumarse un porro, dice, textualmente, que fue cosas tan extraordinarias y dignas de recordación como: «Miembro fundador de las JSA de Alcalá de los Gazules», «Miembro del Comité de Andalucía de JSA», «Miembro del Comité Provincial del PSOE», «Miembro de la candidatura socialista en las Elecciones Municipales del 13 de Junio de 1999 en Cádiz en el puesto número 12» y «Miembro de la candidatura socialista por Cádiz en las Elecciones Autonómicas del 12 de Marzo del 2000 en el puesto número 7».

Echen las cuentas: mi hembra de mi alma y mi igualdad ha sido cinco veces miembro, pero ni una sola vez miembra, chocho, que como saben es el vocativo cariñoso femenino que se aplica en Cádiz a las niñas, muchachas y señoras, a las miembras, mientras que para los caballeros, para los miembros, se reserva obviamente el de picha, la parte por el todo. Pues eso: picha, ésta no puede ser de Cádiz, cuando dice que el femenino de miembro es miembra y no chupapiera.

Conejos y chisteras, chisteras y conejos

Aunque ya lo sabemos casi todo y estamos curados de espantos, todavía hay en el mundo cosas difíciles de comprender para la gente normal, y no me refiero a los principios matemáticos que rigen el universo, al misterio de la Santísima Trinidad, ni a que aún existan adeptos al comunismo; tampoco a que los políticos puedan mentir, manipular y arruinar vidas con impunidad, mientras los (pocos) hombres libres que se atreven a desenmascararlos acaban en el banquillo de los acusados. De lo que hablo es de la perniciosa actitud de premiar al inútil, al fracasado, al que nos lleva al abismo, y castigar a quien trabaja bien, triunfa y nos da esperanza. Podremos no comprender por qué pasa pero, siendo nuestro deporte nacional el que es, no nos sorprende. Un ejemplo, hablando de deporte, es la situación de los seleccionadores nacionales de fútbol y baloncesto: el uno acostumbra a fracasar estrepitosamente, destaca por su falta de humildad, y llama la atención por los incumplimientos de la palabra dada. ¿Consecuencia? Es mantenido en el puesto por sus superiores, tan inútiles y caraduras como él mismo. El otro, en cambio, ha conseguido éxitos inimaginables para el deporte español, destaca por su pundonor, y logró que nos sintiéramos orgullosos del equipo tanto en la victoria como en la derrota. ¿Consecuencia? Se lo agradecen con una patada en el culo, acompañada de injurias. Como siempre, Spain is different.

El caso del Jerez Deportivo también es curioso. En él se mezclan lo deportivo, lo empresarial y lo político, resultando un gazpacho que se nos indigesta, cómo no, a los ciudadanos. El equipo ha hecho el ridículo durante gran parte de la temporada, y cuando empieza a hacer su trabajo aceptablemente, unos empresarios-reyesmagos premian a los jugadores con 125.000 euros (más de un millón de pesetas por cabeza) por ganar un partido, como si ello excediera sus obligaciones contractuales y fuera algo parecido a echar horas extra. ¿Acaso sin el “incentivo” se hubieran esforzado menos? Y los empresarios, ¿regalan el dinero por la cara, o también tienen “incentivos”?, ¿incentivos municipales, quizá? Porque, a todo esto, ¿qué pinta Sánchez dedicando un mes de su tiempo al plan de futuro del Jerez? Algún día la Alcaldesa deberá comprender que su misión es levantar una ciudad hundida, y no cogestionar un club privado y tirar en él nuestro dinero. Mientras el paro y el descontento social no dejan de crecer, Sánchez se dedica a contarnos sus fantasías, sus “jugadas maestras”, y a sacar de la chistera un conejo tras otro a un ritmo que desafía a la velocidad de la luz. Estamos tan aburridos de su show, que ya podría darle la vuelta al numerito de la chistera de vez en cuando. Eso sí que sería un espectáculo digno de verse.

La Voz, Jerez, 8 de junio de 2008...Si alguna vez la tuvo, el Gobierno municipal ha perdido ya toda su magia (pota-gia).

Sin columna esta semana

Por motivos que aún desconozco, la columna de la semana pasada no apareció publicada en la edición de "La Voz". Confiando en que aparezca mañana, no he escrito esta semana.
Saludos

Carta abierta a Gaspar Llamazares

Sr. Llamazares:

Leo en la prensa que ha cursado solicitud formal para retirar la cruz y la Biblia de las juras de cargos públicos ante el Rey, y que está preocupado porque aún quedan cruces en los colegios y desfilan militares en las procesiones. En Italia, donde vivo, esa cuestión quedó zanjada con la sentencia judicial favorable al mantenimiento de la cruz en los lugares públicos porque se trata de un símbolo referente para la cultura italiana. Sin embargo, para usted no es así, y cree que se trata de un atentado a la laicidad del Estado. Le pregunto: ¿va usted a pedir la retirada de nuestros museos, como ofensivos, de los Cristos de Velázquez o de las Vírgenes de Murillo? ¿Usted se va a presentar a trabajar en el Congreso el día de Navidad, por la terrible injusticia que representa el descanso para todos los españoles del día del nacimiento de Cristo? ¿Se va a aupar a la torre de la catedral de Toledo, para tapar sus cruces, que ofenden los aires de los millones de turistas que visitan la ciudad? ¿Se va a emplear con los billetes de 20 euros por representar la ventana gótica de una catedral europea, intolerante muestra de agresión religiosa? ¿Va a pedir prohibir la Semana Santa de Sevilla, la Romería del Rocío o de San Isidro, por su carga de ofensiva católica en las calles que a todos pertenecen? ¿Pedirá la retirada de nuestras bibliotecas, estatales y que pertenecen a todos, de las obras de Gonzalo de Berceo, de Lope de Vega y de Galdós, por su propaganda clerical, impensable en un Estado laico? ¿Borrará al Magistral de La Regenta? ¿Pedirá que la Real Academia declare que las Glosas Silenses y Emilianenses ya no son los testimonios más antiguos del castellano? ¿Borrará los apellidos de Navas de San Juan o de Villanueva del Arzobispo, o se empleará con los nombres de San Sebastián o de Sant Feliù de Llobregat por imponer a todos los ciudadanos un membrete con creencias religiosas adheridas? ¿Raspará con su cincel las cruces de Calatrava o de Santiago de los escudos municipales? ¿Liberará al cochino de San Antón de la oscurantista gorrinera católica, o pedirá usted que la pava de Cazalilla sea arrojada desde la Casa del Pueblo, en vez del campanario de la parroquia? ¿Empezará una cruzada para que el “Viva San Fermín” se transforme en un “Viva la serenidad laica de un Estado igualitario en sus manifestaciones lúdicas y/o festivas”? Señor Llamazares: le aconsejo que, antes de que su partido desaparezca definitivamente del Congreso, haga lo posible por cambiar su nombre en el registro civil, pues es indigno de un Estado como España que usted se llame Gaspar, como uno de los Reyes Magos, con evidentes reminiscencias católicas y monárquicas que pueden ofender al pueblo al que usted representa.

Pedro Aliaga Asensio
D.N.I.: 26.477.876-T
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00187-ROMA, Italia

¿Por qué volviste, Indiana?

La última película de Indiana Jones es la desgraciada prueba de que la suma de un gran director, un gran productor, un gran actor, un gran guionista y un gran compositor, no da siempre como resultado una gran película. Decepción, es la palabra. Quizá el fallo estaba en el espectador, que tenía unas espectativas demasiado grandes, pero el caso es que no volvió "la magia" más que en breves instantes que no fueron suficientes para disfrutar. Si durante muchos años no se hizo la cuarta entrega de Indiana Jones porque a Spielberg y Lucas los guiones no les parecían a la altura...¿cómo serían los libretos rechazados? Porque el que finalmente escogieron es, cuando menos, infantil, repetitivo y falto de garra. No se puede hacer una película para glorificar a un personaje, sino que el personaje tiene que ser glorificado por el espectador mientras experimenta la película.

Harrison Ford está excelente, de eso no hay duda. Pero de donde no hay, no se puede sacar. Con una mala (Kate Blanchett) que da más risa que miedo (no se sabe si su personaje es más caricaturesco que ridículo, o viceversa), con una sumisión a la espectacularidad digital que canta demasiado (aunque se cansaron de repetir que habían hecho la película a la antigua usanza), con algunas escenas que pretendiendo causar hilaridad, provocan vergüenza ajena (el émulo de Tarzan), con una Marion Jones que no se sabe bien qué pinta en escena... La película se convierte en un quiero (recuperar la magia) y no puedo.

Cuanto más viejo se hace George Lucas, más insulso e infantil. Quizá cuando era joven hacía las películas para sí mismo, y ahora las hace para sus hijos adolescentes.

¿Un consejo para Lucas y Spielberg? Si quieren saber cómo se recupera a un personaje glorioso de hace dos décadas, haciéndole evolucionar sin perder el estado de gracia, haciendo una película de lo más moderna, pero manteniendo las esencias "a la antigua", consiguiendo que veas al protagonista exactamente como debes verlo (más viejo pero más sabio, más vulnerable y más tierno, consciente de que ya no es el que era, pero sin refregarnoslo a cada minuto, y, sobre todo, sin ser un personaje famoso dentro de su propia película), que se repasen "La Jungla 4.0"; el John Mclane de 2007 es lo que debería haber sido el Indiana Jones de 2008. La oportunidad, desafortunadamente, se ha perdido.

Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal: 6/10

1.000-€-istas

Desgracia y necesidad son dos palabras que todos entendemos, aunque no necesariamente las interpretamos de la misma forma, pues no son, en absoluto, conceptos absolutos. De hecho, cada uno sube o baja su listón particular para calificar algo como “desgraciado” o “necesario”, en función de su experiencia vital y, sobre todo, de la comparación con los demás. Así, como siempre nos comparamos con aquél a quien le va mejor, tendemos en exceso a sentirnos desgraciados y a tener grandes necesidades: necesitamos la pantalla de plasma de 42 pulgadas porque no nos importa el niño sucio y desnudo que vemos en la de 37, que se nos ha quedado pequeña; necesitamos ir de vacaciones, como mínimo al Caribe, porque envidiamos al que tiene un yate y un jet privado, en lugar de imaginar cómo sería la existencia si el único objetivo de cada día de nuestra vida fuese llegar a la noche habiendo metido algo en el propio estómago y en el de la familia.

Ganar 1.000 euros al mes puede ser una calamidad o una bendición, pero que una masa enorme y creciente de ciudadanos, algunos muy capaces, ganen eso, y además tengan pocas expectativas (o ninguna) de mejorar, es sin lugar a dudas un auténtico fracaso del sistema, una broma sin gracia en la España del “todo va bien, cabrones, y el que no se lo crea que reviente”. Desde mediados del siglo pasado, cada generación de padres ha luchado por conseguir, y ha conseguido, que sus hijos alcanzaran un mayor bienestar económico y social. Así es como tiene que ser en cualquier nación civilizada, salvo que se produzcan guerras u otras catástrofes devastadoras, y así es como había sido en España…hasta ahora. Porque ahora tenemos un país social y mentalmente estructurado para ser “tres mil eurista”, en el que una parte sustancial de sus habitantes se ve obligada a vivir y morir con un tercio de aquello a lo que creía estar destinado y a lo que cree tener derecho. Y el gran desgraciado no es el veinteañero recién salido de la universidad que ha de compartir piso para llegar a fin de mes (ese pobre tan sólo está empezando a atisbar su futuro); el auténtico perdedor es aquél que con 30, 40 ó 50 años, con cargas insuperables y sin esperanzas de progreso, ve cómo ni tan siquiera puede dar a sus hijos aquello que él sí tuvo. Posiblemente en el sibilino lenguaje del Ministro de economía esto no se llame crisis ni regresión, pero nunca los tecnicismos de un burócrata obediente hicieron que la fantasía se convirtiese en realidad.

En estos tiempos difíciles, navegamos a toda vela hacia unos arrecifes llamados “tiempos dificilísimos”. Quizá a partir de ahora nos convenga prestar más atención a las miserias del mundo cuando miremos por la ventana de plasma de nuestro salón, igual hasta conseguimos sentirnos dichosos.

La Voz, Jerez, 25 de mayo de 2008. El Euribor ya no es nuestro amigo.

Ya viene...

19 años esperándole, y llega hoy.

¡Bienvenido, Indi! Tan pronto como pueda te haré una visita como Dios manda (es decir, en la mejor sala de cine de la ciudad). Espérame.

Prisionera Ortiz Rocasolano

Los emperadores romanos mantenían en calma a la embrutecida plebe regalando trigo y entradas para el circo. Así podían dedicarse a los asuntos de estado, y a los suyos propios, mientras el pueblo analfabeto tenía el estómago lleno y era feliz viendo a los gladiadores matándose entre sí, o a fieras exóticas devorando cristianos. Han pasado veinte siglos, mil guerras y revoluciones, renacimientos, ilustraciones, decenas de nuevos imperios…y todo ello para que España siga siendo igual que la antigua Roma; no por ser una potencia temida y respetada, desgraciadamente, ni por dejar en el mundo una impronta para la eternidad, sino por habernos convertido en un circo permanente para disfrute de una población rastrera y amoral que goza dando satisfacción a sus más primitivos instintos. En el siglo XXI el circo se llama “prensa del corazón”, y las luchas de gladiadores se producen en los platós y delante de las cámaras de los paparazzis. Nada hay que objetar a quienes libremente entregan su vida al espectáculo, y comen de ello a costa de perder su honor e intimidad, a cambio de convertirse en ridículas caricaturas para el entretenimiento de la ciudadanía. Sin embargo, da asco ver cómo, ante el griterío y la excitación de la chusma, son lanzadas a la arena rosa de los nuevos coliseos personas que no aceptaron esa vida indigna, seres a los que, de un tajo, se les despoja de su privacidad y de su libertad; de su vida, en una palabra. Y todo ello bajo la comprensiva mirada de los poderes públicos, al abrigo del asqueroso corporativismo de los medios de comunicación, y jaleado por el ensordecedor frenesí de las masas vociferantes: “¡más carnaza, más carnaza, más carnaza!”

“Derecho a la información”, exigen desde sus púlpitos mediáticos los sacerdotes de la nueva religión idólatra, mientras van despachando un diosecillo tras otro para que sean adorados hoy y olvidados mañana; “Garantizado el derecho a la información y aplastado el derecho a la vida en libertad”, conceden desde sus cátedras legales los altos siervos del sistema. ¡Ay de quien se resista!, ¡ay de quien se rebele!, pues tan sólo conseguirá humillación y desprecio por su osadía; ¿acaso no comprenden que las ruedas dentadas no pueden dejar de triturar almas ni un momento?

Giran y giran sin descanso los engranajes, y a su son los espíritus se corrompen como cadáveres bajo el sol, y las mentes se deshacen como castillos de arena bajo la marea creciente. El sistema se pudre, la curia se pudre…y el pueblo se pudre. Ojalá pudieran, al menos, descansar en paz los injustamente cautivos y aquellos que están de su lado. Los demás, que disfruten revolcándose en las heces mientras puedan, antes de que el fuego y la barbarie vuelvan a traer la tenebrosa oscuridad a las ruinas de Roma.

La Voz, Jerez, 18 de mayo de 2008

¡Show must go on!

Juancho ya no vive aquí

El lagarto Juancho era un reptil muy limpio y ordenado que mantenía su lagunita como los chorros del oro, de modo que más le hubiese valido al Ayuntamiento dejarlo donde estaba, por que desde que al pobre lo desterraron, la balsa de Torrox languidece como una triste charca insana, vertedero de mierda y lugar de esparcimiento para gentuza, es decir, como un reflejo de los ciudadanos y gobernantes que habitan en el pueblo.

El gusto que tienen nuestros regidores por inaugurar cosas a foto y platillo para luego dejarlas pudrirse, es tan sólo comparable a su poca vergüenza y falta de originalidad en las excusas, aunque en esto último no podemos criticarles: ¿para qué van a inventar mejores mentiras, si las que usan cuelan siempre? Es por ello que la delegada Becerra se lava las manos (suponemos que no en las fecales aguas de Torrox) diciendo que el problema es que al Ayuntamiento aún no se le ha entregado la obra, como si así dejaran de ser responsabilidad municipal los problemas de salubridad y deterioro de los equipamientos públicos; como si ello hubiera impedido programar actividades para los niños en dicha cochinera; como si algunas obras no hubieran merecido todo el mimo del mundo antes de haber sido entregadas (la “pamplina escénica”), mientras otras parece que no se entregarán así pasen los milenios (el parque de Vallesequillo); como si fuera una casualidad que, precisamente cuando se publican las fotos del charco-vertedero, la Delegada diga que la limpieza estaba “programada” para el día anterior; como si…

Así pues, según la teoría Becerra, si en el foco infeccioso de Torrox se cometen asesinatos o violaciones, el Ayuntamiento dirá que eso no es cosa suya porque la obra no está recepcionada (menuda estupidez eso de “recepcionada”), lo cual me lleva a sugerir que se celebren allí las protestas contra el catastrazo, para que así la policía municipal no pueda detener a ningún peligrosísimo manifestante. En todo caso, si la obra aún no se ha entregado, lo que tiene es que estar vallada y con el acceso prohibido hasta que sea provista de un mantenimiento y una seguridad decentes. Y si el problema es que no hay dinero porque estamos arruinados, que se coja de los dos millones de pesetas que cada día nos cuesta Onda-votaPSOE-Jerez; ¿por qué será que a la patética herramienta municipal para lavar cerebros “nunca le farta de ná”?

Como mi casa no la limpia el Ayuntamiento, por suerte, y necesito un empleado de hogar serio y hacendoso, hago una oferta a Juancho con la esperanza de que aún no se haya convertido en monedero. Además de 1kg diario de carne cruda, le prometo el mejor rincón de mi terraza y una bañera llena de agua. De agua fresca y limpia, por supuesto, no como la de Torrox.

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La Voz, Jerez, 11 de mayo de 2008, ¿merecemos tener parques que ni siquiera son dignos de las ratas que mueren (por infección) en sus aguas?

Iron Man

¡Ya era hora de disfrutar de una "americanada" en condiciones!
Si no tienes prejuicios, si no te da miedo perder alguna subvención al reconocer que prefieres (la mayoría de) películas americanas a (la mayoría de) bodrios españoles...prepárate para disfrutar de esta excelente película "de palomitas" (como si fuera eso algo malo). Es divertida, sorprendente, excitante y entretenida. Los efectos especiales intachables, la música cañera, el humor fino, los actores adecuados...y, afortunadamente, Iron Man 2 ya está confirmado.
Por desgracia para el mundo, Iron Man no existe de verdad; por suerte para los malos es tan sólo un personaje de cómic.

Iron Man: 8,5/10

Balance de la Feria

La Feria es imprevisible como la vida misma; puede que no te apetezca demasiado, que esperes aburrirte, pero al final casi siempre vuelves a casa pensando “menos mal que vine”. La Feria es como el Carnaval: puedes hacer y decir cosas que no harías ni dirías en otros momentos, y hablar e intimar con gente que en otras circunstancias te volvería la cara. Es una hipocresía, pero aceptamos las reglas y, en general, disfrutamos jugando; ¿se puede pedir más?

Como la Feria no me gusta demasiado, ya el sábado pasado me planté allí para disfrutar del inconmensurable pregón de Jesús Soto en La Voz, gracias al cual mis alforjas mentales quedaron rellenas de flamenco, toros, caballos y vino para los próximos 8 ó 10 años. El domingo me conformé con ver los fuegos artificiales desde la azotea, así que el lunes fui con energías renovadas, y estuve con mi archirival del Rincón Malillo, Pepe Berasaluce, que me presentó a una alta carga socialista de la política provincial. La buena mujer empezó diciéndome que yo era demasiado de la derechona; para ser la primera vez que hablábamos, no estuvo mal. Suerte que Pepe salió en mi defensa diciendo que soy un facha talibán. Yo, maleducado de mí, les dije que “fachas somos los que nos atrevemos a llevar la contraria a los progres”, y no les hizo gracia, pero como ya éramos íntimos, insistieron en que me fuera con ellos a otra caseta. El martes, Eugenio Camacho me invitó a su minitertulia televisiva, y allí conocí a uno del PP al que no le va muy bien en la política; resulta que le gusta pensar y opinar libremente, así que el muy tonto está arruinando su futuro en el partido. En La Voz pasé un buen rato con otros columnistas (Asencio, Cáceres, Cosano, Mora, Parra…), y Javier Benítez me presentó a la Alcaldesa, que estuvo encantada de conocerme y me dijo que la tengo (institucionalmente, supongo) para lo que quiera; cuando quise pedirle un trabajo en el Ayuntamiento, ya había desaparecido.

El jueves me dediqué a observar a la gente y pensar en las desventuras que hay detrás de cada sonriente chinita que vende luces de colores. Mientras las ambulancias no paraban de entrar y salir, supongo que para evacuar a los heridos por arma blanca, calculé cómo sube cada año la proporción de chusma hijaputa. El viernes pasé en coche por los aledaños del recinto y los cristales temblaron por el ruido, así que decidí ser bueno con mis tímpanos y me fui a cenar al Puerto; y como ya no está uno para muchos trotes y además tenía que escribir esto, el día de ayer se lo dejé a los de fuera y a los que nunca tienen hartura. Así, descansadito, he llegado al final, de modo que espero verles hoy en el Real para despedir hasta el año que viene a nuestra luminosa, divertida, peligrosa, carísima y estruendosa Feria del Caballo.

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La Voz, Jerez, domingo 4 de abril de 2008

Arroz, biocombustible y muerte

Si hay algo, además del sufrimiento y el dolor, que causa mella en el espíritu humano y le resulta insoportable, es el dilema moral. Por ello se comprende que las personas tratemos de evitarlo, como si fuese un conocido que nos cae mal y no queremos tener que saludar (miramos hacia otro lado, nos hacemos los longuis, cruzamos de acera…). Nos encanta ir de solidarios/concienciados/buenagente por la vida, pero la mayoría no somos más que auténticos y perfectos egoístas. Eso es lo que hay, y además, por imperativo biológico, es lo que tiene que haber; lo demás son milongas. Así, advirtiendo de antemano que lo que viene es una simplificación exagerada y quizá manipuladora, vamos a plantear un dilema moral.

Desde hace unos meses, el precio del arroz está subiendo a lo bestia, y lo que para nosotros supondrá acortar las vacaciones, olvidarnos de los restaurantes o comer menos paella, para otros significará la muerte por hambre. Uno de los factores clave de esta subida es que en muchos lugares se está dejando de cultivar arroz porque es más rentable plantar otra cosa, por ejemplo maíz, para producir biocombustibles. ¿Por qué?, porque es lo que queremos usar en el primer mundo para detener el cambio climático, y así salvar la pareja mundos que se conoce: el primero y el tercero, pues del segundo no tenemos noticias. Dos detalles interesantes sobre la trascendencia de esta cuestión son la cierta psicosis desatada en los Estados Unidos por un hipotético desabastecimiento de arroz, y que en algunas zonas de Afganistán se está dejando de cultivar droga para pasarse al carburante verde. Mientras los pobres “rurales” del mundo seguirán viviendo y muriendo más o menos igual de miserablemente, los pobres “urbanos” padecerán más hambre aún, para luego dejar de padecerla por completo. Y ello será en parte debido a nuestro deseo de salvar al planeta y a la humanidad del holocausto climático. Si somos ecológicos nos sentiremos bien, pero mataremos gente; si no lo somos mataremos al planeta en un hipotético futuro, pero dejaremos de matar a personas nada hipotéticas que existen en el presente; y si decidimos ser consecuentes y comprometidos por completo, renunciando al consumo, a los transportes y al combustible, destruiremos la economía mundial y provocaremos una crisis total que acabará sumiéndonos a todos en una pobreza absoluta que causará aún más muerte y dolor. ¿Qué hacer, pues, cuando nada de lo que hagamos será inocente?

No es de extrañar que, cuando resulta imposible cambiar de acera ante el dilema, sean tantos los que deciden que lo mejor es tener la moral bien guardada en el fondo del armario para así seguir durmiendo tan ricamente por las noches. Mientras sea posible.

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La Voz, Jerez, 27 de abril de 2008.

McCain, nuevo Presidente de los USA

"Zapatero deja de lado a Bush y encarga a Bernardino León acercarse a Clinton y Obama"




http://www.elconfidencial.com/cache/2008/04/21/50_zapatero_perdida_relacion_encarga_bernardino_acercarse_clinton_obama.html





Pues nada, que ya estábamos casi seguros de que el nuevo Presidente de los EEUU sería Hillary o Barack, pero he aquí que Zp apuesta por ellos, así que las probabilidades de McCain acaban de multiplicarse por diez.





Como se ve en la foto, es fuera de España donde saben bien el caso que hay que hacer a Zp.

El fláccido amor de Chacón

Sin lugar a dudas, el nombramiento estrella del nuevo Gobierno para la aniquilación de España ha sido el de Carmen Chacón. Comparado con eso, el desprecio a los ciudadanos que supone mantener en sus cargos al baboso Moratinos, la soberbia Álvarez, o al comisario político Bermejo, queda en simple anécdota. Porque lo de Chacón no es un insulto, sino una humillación barnizada por un escupitajo, acompañada de un corte de mangas y rematada con una puñalada (trapera, por supuesto). Y además, nos permite ver claramente no ya lo que Zapatero piensa de España y su Ejército, sino lo que prepara para ambos. Lo fundamental no es que la nueva Ministra de Defensa sea mujer (son muchas las políticas que a lo largo de la historia han demostrado tenerlos tan bien puestos como el más hombre de los hombres); ni siquiera que esté embarazada (¿es de recibo poner los ejércitos de la Nación en manos de quien se sabe que va a estar de baja cuatro meses como mínimo?); la cuestión crítica es de qué mujer se trata.

La importancia de Chacón radica en que su ascenso a Defensa no es el techo ni la culminación de sus aspiraciones, sino un peldaño más en la escalera urdida por Zp para convertirla en la pieza fundamental de su “proyecto”, su mano derecha y quizá, quién sabe, su sucesora. Y es que Chacón no es otra afortunada cateta lameculos a la que le cae un ministerio en suerte, sino un exitosísimo producto socialista, un híbrido entre la más rancia teoría del neomarxismo zapateril, y el más belicoso nacionalismo antiespañol del PSC, todo ello aderezado con unos convenientes chorreones de feminismo de cuota, pacifismo de pancarta, y ecologismo de salón. Además, es joven, y sabe ocultar su alma radical bajo una apariencia agradable y un discurso amigable en las formas. Por si todo ello fuera poco, no carece de formación, e incluso obtuvo una matrícula de honor en su carrera de derecho con un trabajo sobre, ¿adivinan?, el federalismo en Canadá (casualmente, la chica amplió estudios en… ¡Québec!). Así, la auténtica niña del presente y del futuro no es la pija boba de Rajoy, sino Chacón, la niña de Zp, la Mordred creada por el aprendiz de Morgana que se cree más listo que nadie y quizá lo sea, pues él y los suyos ya han matado a Arturo.

De momento, la niña acaba de pasar el primer mal trago al frente de su nuevo ministerio, ¿o es que no se dieron cuenta ustedes de que gritó “Viva España” y “Viva el Rey” con la misma pasión que se hubiera podido observar en el pene fláccido de un muerto?

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La Voz, Jerez, 20 de abril de 2008. El Ejército español bajo el mando de una ministra manifiestamenta antiespañola. Vamos bien; vamos Zp.

Estoy mala

Hace años, cuando Jerez tenía unos 175.000 habitantes, muchos ya decían que era una ciudad; algunos, incluso, la describían como “gran ciudad”; otros, en cambio, tenían la duda de si no sería más bien un pueblo grande. Yo, que como la mayoría de los niños no tenía ni idea de nada (más o menos como ahora), pensaba que “más grande” tenía, necesariamente, que ser “mejor”, y como el tamaño era lo único que importaba, Jerez era, sin duda, una ciudad, y ¡ay de quien dijera lo contrario! Han pasado décadas, Jerez exhibe con orgullo sus 200.000 habitantes, y uno, que ya no es niño aunque todavía anda despistado por el mundo, ha alcanzado pocas certezas en la vida, siendo una de ellas que el lugar en el que vive es tan sólo un pueblo, con muchos aires, eso sí. Tan grande en tamaño como una ciudad, tan pequeño en mentalidad como una aldea; tan crecido en hectáreas como una urbe, tan menguado en espíritu como una barriada. Mi Jeré.

Razones para mantener lo anterior habría miles, pero hoy hablaremos del estudio sobre los mitos menstruales realizado por la clínica Serman. Hay que empezar aclarando que la menstruación es la regla, pero no la de dibujar, sino la otra, esa que a las mujeres hace decir “estoy mala”, y a ti, ignorante, que les preguntes una y otra vez si tienen la gripe o quizá un resfriado, porque en tu mundo estar malo es tener una enfermedad, pero en el de ellas no. Pues bien, en nuestro moderno, progresista y culto Jerez, todavía hay mujeres que creen que si tienen la regla marchitarán una flor si la tocan, cortarán la mayonesa si la hacen, y algo malo les pasará si se bañan en la playa o se lavan el pelo -¿serán por eso las greñas que llevan algunas?-. Casi todas estas tonterías provienen de la cultura árabe (mujer con la regla = cosa sucia y asquerosa), con lo cual, nuestros gobiernos de la Alianza de Tontos de Capirote estarán contentísimos. Por otra parte, muchas mujeres piensan que los dolores menstruales se calman tomando un chupito de ginebra (¿por qué no barren para casa y toman brandy?), e incluso un 3% deja de hacer deporte, lo cual es muy triste porque mengua aún más el ¿1%? de mujeres deportistas, exigua proporción que hace que pasear por la calle sea como asistir a un desfile de vaquitas que lucen con arrogancia sus bien trabajados michelines; ¿o es que no saben que la juventud gaditana es la más obesa de Andalucía, y la andaluza es de las más obesas de España? Otro signo de modernidad.

En fin, me marcho antes de que las feministas me empalen o me castren, así que tendremos que dejar para otro día lo del rechazo de las jerezanas a usar tampones (“¿tamponeh, ezo qué eh?”).

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La Voz, Jerez, 13 de abril de 2008. Andalucía, al máximo; Jerez, imparable: ¡ya somos 200.000!

"Pax" motera

Pasado el Gran Premio de España del Mundial de motociclismo, llega la hora de hacer balance. Aunque son muchas las quejas que se están expresando públicamente (“ciudad sitiada”, “asesinato de la gallina de los huevos de oro”, “se han evitado los muertos pero, ¿a qué precio?” –esto último es muy fuerte, lo leí en una columna de opinión-), no es menos cierto que son muchas más las satisfacciones que se sienten en privado. Y es que, desde que el año pasado la Alcaldesa instaurase la pax motera, pax pilarina más bien, son incontables los ciudadanos que ya no están obligados a padecer miserablemente que durante tres días al año su ciudad se convierta en una tierra sin ley, en la que todo vale y en la que peligra su vida, su integridad, su patrimonio y su libertad. Porque la cuestión no era aguantar o no aguantar “el ruido durante tres días”, sino aceptar o no la anarquía insana, la muerte de la ley, la abolición durante tres días de los derechos de unos (los ciudadanos pacíficos) y la dispensa de los deberes de otros (los cafres).

Por fin se hizo lo que se debió haber hecho hace tiempo, y hay que felicitar a Sánchez por ello. A la misma Sánchez que en 2006 dijo lo siguiente: “De ninguna manera se puede poner cerco al tráfico y cerrar una ciudad de 200.000 habitantes a los moteros, porque acabarías con el Gran Premio”. Como ven, en política hay muy poca distancia entre un “de ninguna manera” y un “como sea”, y quizá haya sido el ver pelar las barbas del vecino portuense (y la consiguiente ruina sobre ruina que se le podía venir encima al Ayuntamiento) lo que haya animado a doña Pilar a olvidar convenientemente sus convicciones. Sin embargo, de un político nos deben importar más sus hechos que sus motivaciones, y los hechos han sido correctos y la actuación valiente. Así que, una vez más, nuestra enhorabuena a la Regidora.

No cabe duda de que las cosas se pueden hacer mejor, pero la situación era tan extrema que la única manera de atajarla era cortando por lo sano, como se ha hecho. Había que detener el “efecto llamada” que anunciaba a los cuatro vientos libertinaje y caos absoluto en una plaza del sur de España. No se trata de ofender a 60.000 moteros, pero hasta ellos tienen que entender que tan sólo un 5% de indeseables entre sus filas suponen 3000 incontrolados que, sumados a los canis y macarras locales, convertían la situación en imposible. Así, con la intención de seguir mejorando, pero a sabiendas de que nunca se podrá satisfacer a todos en todo, quizá la pregunta que habría que hacerse sería: “Antes había más ambiente pero, ¿a qué precio?”

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La Voz, Jerez, 6 de abril de 2008.